"De certeza, mãe. De-cer-te-zi-nha."

Ao fim da tarde de Sexta o Baby começa a fazer febre. Só febre. Nada lhe dói. Só tem febre.
Dormiu comigo. Entre o delírio da febre só falava no feijão "fade". E assim se manteve.
Há dois dias.
Há dois dias que se queixa que faz febre porque comeu feijão frade na escola.
Que "a culpa nem é bem bem do feijão, mas sim da casquinha… Sabes mãe?! Aquela casquinha… Comi… Olha…"
Já lhe disse que não, que de certeza que não. Mas ele não se cala…

Há dois dias… "Bolas... Aquele feijão fade..."

(…)

Se hoje volto a sonhar com feijão não respondo por mim.

Pois... Get used to it!

[NM] Jr., eu e o pai acabámos de marcar uma viagem à Madeira nas férias da Páscoa.

[Jr.] Oh... E não me pediram opinião?

[NM] Então?! Não queres ir à Madeira?!

[Jr.] Quero!... Mas preferia ir aos Estados Unidos...

(...)

Pois...
Também eu, meu bem. Também eu...

Por aqui?! Comemoramos o AMOR, pois claro que sim.

A restaurar para depois vir cá para casa.

10-0? Pfff.... Grande coisa!

Passei dois anos da minha vida, um sábado a cada três semanas, a rapar um frio de cão, em estádios perdidos no meio de nenhures, sentada em bancadas de cimento a assistir a goledas assim... 

Torneio após torneio.

(...)

E nunca vi os pais dos meninos da equipa adversária a atirarem foguetes!

Agora não... Este ano já dão luta.

E só o criador sabe o quanto me orgulho do "raçudo" que é o Jr.

Jeito inato para a bola?! Zero. Ze-ro! Insistência, empenho e dedicação? Toda.

Já tem posição fixa. É central. Meia leca de gente, que insisite e insiste, e corre e corre, e que estou sempre a ver quando lhe dão uma trouxada nas pernas para que pare quieto.

Há treinos consecutivos que ganha o prémio de marcar um penálti extra por ser o que treina com mais afinco.

Meu rico menino.

Tenho orgulho, sou mãe, deslargai!

A nuvem.

Marido e eu temos os telemóveis a fazer upload automático das fotografias para uma pasta partilhada na Nuvem (depois da Rede, podiam tentar a Nuvem... Estou em crer que também haverá histórias catitas).

Deu-se o caso de eu precisar de uma fotografia e de não conseguir transferir desde o telemóvel.

Vou buscá-la à Nuvem, pois claro.

Lá chegada dou com uma fotografia que... Hã?!?!!

Marido está no Luxemburgo.
Marido haveria de ser a última pessoa nesta vida que eu imaginaria a fotografar comida.

- "Então?!! Agora és dos que fotografa comida?!! Que se passa?"

- "Oh, foi especial. Era chef de estrelas Michelin. O chef do Grão Duque..."

(...)

Hum...

(...)

Macacos me mordam se aquilo não é um douradinho.

Ei-la!! The only and one.

A única agenda no Mundo (no Mundo, hã!) que cumpre os requisitos mínimos:

- tem argolas
e
- tem vista semanal
e
- capa plastificada mole
e
- é pequena e leve
e
- tem elástico
e
- tem sítio para pôr cartões nas contracapas
e
- tem marcador.

Veio de Itália.
Coisa phyna, para que saybays.
Mays perto não havya.