Inspira-expira--inspira-expira--outra vez--inspira...

Ainda a "senhora cá de casa" deve estar no prédio...

Enfim, dúvidas...

O Baby a choramingar, sentado sozinho na despensa, escondido, visivelmente nervoso:

- Mãaaae anda cá... 

- Que foi filho?

- Oh mãe... Eu não quero morrer... Ai, quando é que eu vou morrer?...

(...)

"Aguenta-te à bronca, que isto vai doer.", pensei eu.

(...)

- Oh Baby, e então estás a pensar nisso porquê? Deixa lá isso...

- Mas eu vou morrer?

(...)

"Oh cum caraças... Aguenta-te NM, tu aguenta-te..."

(...)

- Vais filho... Toda a gente morre., digo eu com a maior naturalidade.

- Toda, toda, toda?!

- Sim, filho. Toda. Mesmo toda.

- Os polícias e os ladrões também?, diz o Baby já mais arrebitado e de olho muito aberto.

- Sim, toda a gente. Os polícias e os ladrões também.

- E eles também fazem anos todos os anos?

- Eles quem?

- Os polícias e os ladrões.

- Fazem, filho. Então não haviam de fazer? O tempo passa para toda gente.

- Mas mesmo todos, todos, os anos.

- Sim, filho.

- A sério? Os ladrões, também??!!!

- Sim, filho.

(...)

Silêncio...

(...)

- Mãe..., diz o Baby já outra vez pensativo e de olhar longínquo, enquanto se encosta a mim. 

- Diz, filho..., digo eu enquanto lhe seguro a mão, que eu cá sou mãe que está lá para as mais profundas dúvidas existenciais. 

- Olha...

- Diz...

- O que é hoje o jantar?

(...)

(...)

Não correu mal, vá... 

"De certeza, mãe. De-cer-te-zi-nha."

Ao fim da tarde de Sexta o Baby começa a fazer febre. Só febre. Nada lhe dói. Só tem febre.
Dormiu comigo. Entre o delírio da febre só falava no feijão "fade". E assim se manteve.
Há dois dias.
Há dois dias que se queixa que faz febre porque comeu feijão frade na escola.
Que "a culpa nem é bem bem do feijão, mas sim da casquinha… Sabes mãe?! Aquela casquinha… Comi… Olha…"
Já lhe disse que não, que de certeza que não. Mas ele não se cala…

Há dois dias… "Bolas... Aquele feijão fade..."

(…)

Se hoje volto a sonhar com feijão não respondo por mim.

Pois... Get used to it!

[NM] Jr., eu e o pai acabámos de marcar uma viagem à Madeira nas férias da Páscoa.

[Jr.] Oh... E não me pediram opinião?

[NM] Então?! Não queres ir à Madeira?!

[Jr.] Quero!... Mas preferia ir aos Estados Unidos...

(...)

Pois...
Também eu, meu bem. Também eu...

Por aqui?! Comemoramos o AMOR, pois claro que sim.

A restaurar para depois vir cá para casa.

10-0? Pfff.... Grande coisa!

Passei dois anos da minha vida, um sábado a cada três semanas, a rapar um frio de cão, em estádios perdidos no meio de nenhures, sentada em bancadas de cimento a assistir a goledas assim... 

Torneio após torneio.

(...)

E nunca vi os pais dos meninos da equipa adversária a atirarem foguetes!

Agora não... Este ano já dão luta.

E só o criador sabe o quanto me orgulho do "raçudo" que é o Jr.

Jeito inato para a bola?! Zero. Ze-ro! Insistência, empenho e dedicação? Toda.

Já tem posição fixa. É central. Meia leca de gente, que insisite e insiste, e corre e corre, e que estou sempre a ver quando lhe dão uma trouxada nas pernas para que pare quieto.

Há treinos consecutivos que ganha o prémio de marcar um penálti extra por ser o que treina com mais afinco.

Meu rico menino.

Tenho orgulho, sou mãe, deslargai!