Caiu o primeiro dente de leite ao Jr...

E o que eu gostava mesmo era de, quando lhe caísse o segundo, ter coragem de mandar fazer uns brincos com os ditos cujos, para me ir pavonear, de cabelo apanhado, junto das minhas amigas.

Rio-me à gargalhada só de imaginar a cara delas... 

Se soubesse o que sei hoje tinha-lhe chamado Francisco.

Por causa do Papa? Não. Por causa da chico-espertice, mesmo.

[NM] Jr., tens de comer pelo menos três fatias de pizza. São pequenas... Pelo menos três, ouviste?

[Jr.] Está beeeem.

(...)

[Jr.] Mãe... Posso não comer mais?

[NM, a saber que ele estava a acabar a 1º fatia, a 2ª na loucura das loucuras] Ui... Mas quanto é que tu já comeste?

[Jr.] Eeerrr... Três...

[NM] Hã?! Oh rapaz... Ui... Se me mentes... Ai... É que nem brinques... Ficas de castigo uma semana.

[Jr.] Três.. Por cento! Fogo, mãe... Nem me deixas acabar de falar, começas logo a ralhar...

(...)

Ahã!

Obviamente que há de ter uma explicação lógica qualquer. Só não estou é muito bem a ver qual.

Eu e Baby chegados da aula de natação conjunta.

[NM] Muito bem... O "Baby" portou-se muito bem... Conta ao pai, conta... O "Baby" nadou como um...

[Baby] Peixe!

[NM] Pois foi... Nadou como um peixe...

[Baby] A mamã tamém...

[NM] A mamã também nadou como um peixe, foi?

[Baby] Não. Como uma baleia.

(...)

Hã?!

Nisto, o meu marido engasgava-se a rir, claro... Obviamente.

Obviamente que foi completamente inocente... 
...
...
...

Obviamente, né?

O futebol é que estraga. Neurónios.

O meu marido é A razão. Sempre. Nem que o interlocutor seja uma criança. Nunca floreia nada, nunca conta meias verdades. As coisas são o que são. O meu marido é o homem que explica a uma criança de 2 anos que tem de dormir porque isso lhe fortalece as sinapses e que ensina uma de seis a andar de trotinete explicando leis da física. 

O meu marido revira os olhos e morde os lábios quando ouve falar no Pai Natal e na Fada dos Dentes.

No entanto, o meu marido é o homem que tenta convencer crianças (as tais que segundo palavras do próprio têm de perceber desde cedo como as coisas funcionam, factualmente) que...

[Jr.] Pai... Podes-me pôr aqui no tablet outros hinos de outros clubes...

[Estimado Marido] Posso. Só não podes ouvir o do Benfica porque esse estraga o tablet... 

[Jr.] Estraga?!!

[Estimado Marido] Estraga... Até vinha escrito no manual de instruções.

[Jr.] Hã?!!

[Baby] O Fenfica estága...

[Estimado Marido] Estraga... O do Benfica estraga! Não se pode ouvir.

(...)

Há condições? Pois claro que não...

E a jogada que deu origem ao canto que deu origem ao golo?

Ui...

Transtornou-me o marido. 

Não estou certa que consiga voltar ao que era. Oremos.

A mim também me incomoda o salário do Presidente da CGD...

Incomoda-me, por exemplo, que o tal senhor ganhe o mesmo que o Fernando Mendes e a Catarina Furtado juntos.

Porque uma coisa é gerir um banco, bem sentadinho num belo gabinete com A/C e luz natural e a querer, poder e mandar. Outra completamente diferente é estar ali, às vezes em directo e sabe Deus com que vontade, a apertar bacalhaus e a receber presuntos ou a ser a cara bonita da estação de televisão pública, só porque sim, qual reinado, e quer se tenha dormido bem, mal ou assim-assim. Pelo criador... Cada macaco no seu galho. Toda a gente sabe que para a Caixa qualquer um serve. 

E depois, claro, o povo revolta-se... Pois claro que revolta... Porque o Gordo... Ai o Gordo... Bolas, aquilo com O Gordo é que é uma barrigada de riso... E a Catarina?! Ui... Só aquele sorriso vale tudo, senhores! Para a Caixa?! Iam buscar um meco qualquer, olha que carai... Olha agora pagar-lhe o mesmo que a estes dois queridos que tanto fazem pela nação... Não se compreende, de facto.

Se eu mandasse nisto ia buscar o Goucha e a Cristina para a RTP e punha um chimpanzé na presidência da Caixa. E pagava-lhe com robalos. 

O efeito era o mesmo e o povo andava mais feliz.

Adenda: Numa péssima blogo-conduta só fui confirmar os números que trazia na cabeça depois de publicar o post e tenho uma péssima notícia a dar-vos. Para termos o Goucha e a Cristina na RTP tínhamos de demitir a administração (praticamente) toda e deixar lá o chimpanzé (praticamente) sozinho. Não faz mal. Estou certa que dava conta do recado. Afinal de contas aquilo sobreviveu ao Vara...

Já estive mais longe de organizar o meu próprio Mercadito, já...