Daquilo de calçar sapatos alheios, do "Eu nunca" ou de como 2019 promete.

Vou estar nas próximas duas semanas no Rio de Janeiro.

Está um calor que não se aguenta. (E a impressão que me mete ver a minha malta do outro lado do Atlântico cheia de roupa?! Credo, não sei como aguentam.)

Trinta e seis horas após a minha chegada, e os meus tornozelos ainda... Enfim...

A foto só não poderia ser minha porque não parto a fruta com os pés.

As elegantes sandalocas número 1 que trouxe perderam a sola nas primeiras três horas de funcionamento.

As menos elegantes, mas ainda assim compostinhas, sandalocas número 2 quase não apertam e são finas e escaldei a planta dos pés.

As "pronto, vá, no Rio até escapa" havaianas não entram.

As sapatilhas que vão quase sempre bem, desde que ainda bem brancas, que trouxe na viagem não são sequer opção.

Se hoje me consegui deslocar do ponto A a ponto B, pelo meu gigantesco e trombalhudo pé foi graças a umas Birkenstock emprestadas. Vindas da Noruega. Faz todo o sentido.

(Bem confortáveis, caraças...)