Da paciência, da condescendência e das vacas que não dão leite.*

Ele sabia que a tinha. Sabia-lhe o amor. 

Um dia decidiu que queria um tempo afastado para, enfim, "respirar e sentir-te a falta". 

O problema não era ela. 

Obviamente. 

O problema era ele. 

Claro.

Sem perceber o porquê ela assentiu. Que mais poderia fazer? 

E ele lá foi respirar, enquanto ela lá ficou a soluçar.

Passaram-se sete dias e sete noites até que ela lhe foi indagar pelo seu precioso tempo. Olhos inchados, faces pálidas e coração partido. Súplicas de amor. 

- " Já tiveste o teu tempo?"

- "Ainda não."

- "Não?! Quanto mais precisas?"

E ele, a vê-la ali assim, frágil, diminuída no discernimento e à míngua de atenção, sorriu-lhe com condescendência, passou-lhe a mão na cabeça e disse:

- "Sabes... Uma vez o meu avô disse-me uma coisa que nunca mais me esqueci... Ele disse-me: 'Toda a erva dá leite.' E é verdade... Toda a erva dá leite. É tudo uma questão de paciência."

Passaram-se mais sete dias e sete noites e ele foi procurá-la, estranhando-lhe o silêncio. Já tinha tido o seu tempo. Já a queria outra vez. Oh, com que certezas a queria. Que saudades... Que ganas lhe tinha, valesse-lhe o criador.

O recíproco é que já não era verdade. Encontrou-a novamente pálida e de olhos inchados. Inerte, encostada à ombreira da porta da entrada, ela dizia-lhe, incompreensivelmente e sem o mínimo de emoção, que não, que já não, que a ela se esgotara o tempo. 

E ele não percebia... Pois se ele tinha certeza que a teria sempre. Para sempre. 

- "Mas... E o amor que me tinhas?"

- "Não te sei explicar... Desapareceu."

- "Mas desapareceu como?"

- "Como se uma vaca o tivesse comido."

E foi rigorosamente assim. 

Aquele amor desapareceu, engolido por uma vaca que, como todas, só dá leite se a ordenharem.

* Nada de autobiográfico, ok? ;)