Aquelas pessoas que fazem o styling para as grandes marcas...

Devem ser muito capazes e conceituadas lá na área delas, não devem?

Uma pessoa fica louca e é irracionalmente impelida a comprar perante a possibilidade de ficar a parecer, nem que seja ao de leve, com os modelitos, não é?

 

Daqui.

 

Tuuuudo. Comprei tudo!



Enfim, critérios.

[Jr.] Já arranjei outra namorada que não a Gabriela.

[NM] Ai foi? E então quem é?

[Jr.] A Matilde.

{Ele nunca, nuuunca fala na Matilde.}

[NM, admirada] A sério? Gostas dela?

[Jr.] Gosto... Quer dizer... Por acaso ela até nem brinca assim muito comigo.

[NM] E então porque é que a escolheste para tua namorada?

[Jr.] Porque era a única que estava disponível.

(...)

"Disponível"... Não consigo parar de rir.

Metáfora.

MuitA forte!

Oh wait... É chá. De camomila.

É Domingo. Estou a trabalhar. Não se ouve vivalma. Lembro-me perfeitamente de dizer que... "Ui... Jamais! Quem?! Eu'?Ao Domingo? Nem pensar... Eu tenho as minhas prioridades muito bem definidas, que é lá isso." Pois é...  Cá estamos!

Interrompo a não emissão...

Apenas para chamar à atenção das 10 pessoas que por aqui ainda passam ao engano que a minha amiga Filipa Brás lançou um concurso (... E tau!... Caiu...) literário ma-ra-vi-lho-so. O tema não podia ser mais ma-ra-vi-lho-so, outra vez, e ins-pi-ra-dor. Só de pensar nisto, no tema e no concurso e em tudo junto, os meus dedos ganham vida e começam logo a literar à revelia da minha vontade... No Verão a-ma-mo-nos, no Outono sen-ti-mo-nos, no Inverno en-ros-ca-mo-nos e na Primavera coi-sa-mo-nos. ...

Bom... Literemos então. Todos juntos. ... No Inverno há floquinhos. No Outono há folhinhas. Na Primavera há passarinhos e no Verão há mosquitos chatos comó c*ralhinho...

Pela Filipa literalmente grande, uns leitores literariamente imensos!

É até 10 de março, não é?! Pois muito bem... Mi aguarda.... No Outono ela sente-se ao abondono. No Inverno ela sente-lhe um jeito terno. Na Primaviera ele leva-a à Baviera. No Verão... nada... era só imaginação.

Jr., o Todo Poderoso.

Ao intervalo, com o FCP a perder 2-1 o pai pergunta-lhe se quer ir embora. Ele responde confiante que não, que só vai "depois do Porto marcar os dois golos que faltam".

Aos 80 minutos, mais coisa menos coisa, faz-se o 3-2 da vitória. "Pronto... Já podemos ir!"

Está num excitex que não se aguenta. :) Está aqui está a lançar búzios...

Sondagem.

Vamos supor que alguém com quem tendes perfeito à vontade oferece ao vosso filho de 2 anos, no dia do seu aniversário, este pullover.

Íeis trocar?

Eu fui.

Felicidade, by Jr.

Espaço, uma bola e um cão.

Sim, hoje por cá celebramos o Amor.

Eterno e incondicional.

Eu já tinha visto animais a usar ferramentas para executar tarefas simples...

Mas animais a jogar à bola é a primeira vez.

Ontem tive reunião com a educadora do Baby...

E tudo bem, obrigada! Diz que é um animal social, sempre pronto para a (inter)acção. Desenvolto na fala. Lá está, comunicador nato. Eu sempre disse que este meu filho ia falar cedo. E falou.

Já com o pote é que pronto... Ele até gosta de lá estar... Vê um livro e tal... Mas depois levanta-se, pede a "falda" e, enfim, faz o que tem a fazer.

De resto, tudo a andar como se quer. 

Já no fim da reunião, comenta a educadora que ele tem andado muito "nojentinho", que detesta sujar as mãos, tocar em materiais com textura e consistência fora do habitual dele e que se suja a roupa diz que "tá xujo" e pede para trocar. Pintar com os dedos é para esquecer e para comer fruta é um 31, salva-se a banana e porque a segura pela casca. Cá agora sujar as mãos...

Com esta conversa nos despedimos, que era uma fase, que logo teria outra mania qualquer, que estava a correr tudo bem, um beijo e um queijo.

Já com um pé na rua, ouço a educadora chamar-me, a rir, que fosse espreitar o meu filho... 

Estavam numa actividade. As crianças procuravam, super entusiasmadas, objetos escondidos numa caixa cheia de arroz. Procuravam avidamente. Todas, à excepção de uma, estavam com as mãos enfiadas no arroz. A excepção?! Oh well, a excepção revolvia entusiasticamente o arroz com a ajuda de uma colher de plástico.

"O Norte"

As pessoas da Grande Lisboa vão a Santarém, a Torres Vedras, a Tomar, a Évora, a Lagos, a Faro, a Vila Real de Santo António, a Beja, a Portalegre, a Santarém, a Setúbal, a Vila Nova de Mil Fontes ou a Leiria...

As pessoas da Grande Lisboa passam de Coimbra para cima e vão "ao Norte". 

Está certo.

Oh no, here we go again...

No carro.

[Jr., super herói, com a voz mais tranquila do mundo] Mãe... Perigo!

[NM] Perigo?! Mas perigo onde?!

[Jr.] Não sei, mas o meu cérebro apitou. É sinal de perigo.

[NM] Hã?

[Jr.] Agora tenho este super poder... O meu cérebro apita quando há perigo.

[NM] Mas tu estás a ver perigo nalgum lado?

[Jr.] Não. Mas o meu cérebro é mais poderoso que a minha vista...

(...)

Piiii....

Isto de o tempo voar dá-me volta à cabeça e fico, enfim, confusa.

O Baby aponta e diz "Cao"!

Eu olho para ele, confusa, e digo-lhe que não, que não é um cão, que é uma vaca.

Baby olha, agora ele, confuso para mim.

Eu olho confusa para meu marido.

Marido olha confuso para mim... "Então?... "Cow"! Ele está a dizer "cow"."

Pronto, então está bem. É "cow", é. 

Da matemática dos vernizes ou da nobre arte de perder tempo.

É inevitável, devo desperdiçar, em média, 1/4 de cada um dos meus vernizes. 

Aquele fundinho... Oh cristo, aquele fundinho... Pronto, não dá. Ter de rodar o frasquinho para pintar cada unha; a inclinação milimétrica para que o verniz chegue ao pincel mas não se arrame... Não. Que se lixe. Aquele bocado ridículo de tinta não pode valer o camadão de nervos que se me acomete e, zau, lixo com o animal.

(É só comigo ou estamos juntas?)

Vai daí que me pus a pensar... O que se poderia fazer?!

(Pelo criador, como é que uma pessoa pode ficar de braços cruzados face a uma problemática destas? Pois. não pode.)

Carburei as sinapses e concluí (em segundos, ui, e vós sabeis lá o fina que sou) que o ideal seria isto:

Que é mais ou menos isto:

Mas depois... Para levar o mesmo volume de verniz, o frasco teria de ter o triplo da altura.

Ora, o frasco de verniz (parte de vidro) que estou a usar agora é um cilindro com 3 cm de altura e 2 cm de diâmetro. Assumindo o receptáculo cónico e o mesmo diâmetro, estaríamos a falar de um frasco de 9 cm de altura. Pois, não dá porque não teria estabilidade. Mas para um diâmetro de 3 cm (um quase nada a mais, que é como quem diz, 1 cm a mais), uma altura de 4 cm (outro quase nada, que é com quem diz outro cm) permitiria a mesmíssima quantidade de verniz, mas num frasco amigo da malta.

Mais... Se só se mexesse ali a 1 cm do fundo do frasco (que tenho para mim que já seria suficiente)

Bastava aumentar 7 mm à altura (e manter os 2 cm de diâmetro) ou, alternativamente, aumentar 3 mm ao diâmetro (e manter os 3 cm de altura) para se ter o mesmo volume de verniz.

E pronto. É isto. 

Não estou a ver onde esteja a dificuldade. 

Com frascos ligeiramente maiores resolvia-se a questão e eu (nós?) aumentaria(mos?) em 25% o tempo de vida útil de um verniz. (Um problema para quem vende, bem sei.)

Soltem os prisioneiros.

Carnaval 2016

Ora muito bem, a ver... 

Tivemos um leão.

(Que acordou cheio do mimo, pelo que no caminho para a escola não largou o seu kit de segurança: chupeta + fralda. A quem só consegui fazer uma pintura facial tão discreta e subtil que, enfim, nem se dá por ela. Mas ela está lá. Em intenção apenas, mas está. Com, faite attention, um fato hand made. Por mim?! Ah-ah-ah! Não.)

E um guerreiro do espaço.

(Sim, fato reaproveitado da Comic Con, que isto, já se sabe, há que rentabilizar recursos.)

Eu também acabei de lançar uma caixa e... Surpresa!

Caiu.

Do desamigar.

Passava do meio dia e o telemóvel tocou na secretária debaixo de umas folhas.
Vejo o nome no visor. A cabeça descai-me inadvertidamente para o lado, engulo em seco e sinto um ruga a formar-se-me por entre as sobrancelhas.
Ali estavas tu! Centenas de dias - milhares de horas, volvidos.
Penso: "Mas... Mas porquê?! Porquê agora?"
Hesito.
"Atendo ou não atendo?"
Não atendi.
Não minto, acelerou-se-me o coração.
Ainda estou magoada. Dois anos e meio volvidos e continuo magoada. Como se tivesse sido ontem.

Ao mesmo tempo cai uma mensagem...

Estou bem.
Agora estou. Fiz por estar. Com os meus. Com aqueles que estiveram.
Há dois anos e meio não estava. Tu também não estiveste. Na única vez que eu verdadeiramente precisei, não estiveste.
Não consigo. Ainda dói. Vai doer sempre.
Mensagem e chamada ali ficarão. Sem resposta.
Sim, bem sei que não teremos outra oportunidade.
Oh well, sobreviveremos.

Fim.

O meu marido, ai o meu marido...

"Quem?? Os cientistas da educação?! Eh pá, olha o que eu te digo... Se não os podes vencer, foge deles."

E eu que conheço alguns "cientistas da educação" estou-me a rir há três quartos de hora. 

(É tão, mas tão, isto...)

Oh carai, não me façam falar no Sr Oliveira...

O Sr. Oliveira que só tem meio polegar e que por isso não corre o risco de o enfiar na sopa quando a traz à mesa.

O Sr. Oliveira que trata dois de nós por "sô doutor" e "sô doutora", uma pelo nome próprio e o resto vai corrido a "menina" e a "jovem". Anos, anos nisto!

O Sr. Oliveira que insiste em trazer os pratos marcadores, enormes e pseudo-fashion, que não cabem na mesa e que invariavelmente pedimos que leve para trás.

O Sr. Oliveira que nos diz: "Hoje?! Hoje temos rancho. Está muito bom... Mas já acabou!"

Agora a sério, não me façam falar no Sr. Oliveira que agora já não tenho tempo, que tenho de sair para ir buscar os miúdos.

Post ligeiramente, ui tão ligeiramente, inspirado aqui, aqui e aqui.

Basicamente, é isto.

Das minhas idiossincrasias, que é como quem diz das minhas esquisitices.

Sou só eu que quando anda stressada fica com o cabelo oleoso e cheia de comichão na cabeça, não sou?

Pois claro que sou...