Agosto 2017

Cinco semanas de férias. Apenas uma dormida em casa.
2500 km de carro.
"Despacito" e "sube-me la radio" (ou lá o que é) para desligar os miúdos quando se começavam a ameaçar de morte no banco de trás. Não me orgulho. Pois que não. Mas em tempo de guerra....
Uma ida ao hospital.
Mesas para quinze durante uma semana.
Um dente extraído à moda do Séc. XV.
Um Jr. que aprendeu a andar de bicicleta.
Um Baby que não chegou a perceber o que era isso de, estando na água, ele "não ter pé". De todas as vezes mostrava que tinha pé, tinha sim senhora. Dois até.
Uma cobra adorável.
Um sobrinho de seis anos que correu sem hesitar para um pântano a pensar que era chão verdejante. Molhado até à cintura não parou de correr. Rãs saltavam por todos os lados em volta dele. Mil vezes me venha a imagem à cabeça, mil vezes me rio à gargalhada.
A cadela que o Baby não sabe se ama ou se odeia.
Um susto de morte face à imagem do vulto do Baby no fundo de uma piscina. Um adulto dentro da água e dois fora a olhar para a dita. Ninguém percebeu o que aconteceu, se caiu, se entrou pelo próprio pé. Dez segundos antes estava fora de água. Tudo sob um silêncio pertubardor.
O Jr. de mão dada e abraçado a uma menina doce como o mel.
Um beijo a um tio doente que soube a despedida.
Saudades da Mãe. Sempre. Ainda mais. Cada vez mais.
Um baptizado.
Um aniversário.
Muitas histórias. Vividas, ouvidas e contadas.
Num dia um calor abrasador de 40° e no dia a seguir uma tempestade de granizo do tamanho de berlindes.
15 localidades visitadas:
A mais a Norte: Baiona
A mais a Sul: Ilha da Culatra
A mais a Este: Miranda do Douro
A mais a Oeste: Vila Praia de Âncora.

Estou exausta.