No blogue como na vida.

Custa-me verbalizar o que me aflige. O que me consome. O que me atormenta e me rouba noites de sono. E se me custa pôr em palavras o que me dói, aterroriza-me a ideia de o fazer despropositadamente. em local ou forma imprópria. Por pudor. Por respeito.

Cada vez mais este blogue é uma versão light de mim. Só tenho vontade de escrever o que me é ligeiro. As minhas graçolas, as graçolas dos meus filhos. A graçola ligeira em que amiúde transformo a minha vida para que não se me esmoreça o sorriso. E por consequência, qual circuito de dominó, os sorrisos dos que existem comigo. Lá vamos indo. A rir e a cantar, muitas vezes por entre os pingos da chuva.

Não me lembro de ter aqui escrito pesarosas palavras sobre qualquer atentado, acidente, ou catástrofe de massas. Porquê?! Como já disse, por respeito. Por pudor. Porque no post imediatamente abaixo deste tenho uma graça do meu filho. Porque não saberia que post escrever a seguir. Como se este blogue, versão ligeira de mim, não fosse digno de assuntos sérios. Porque seria desenquadrado.

Sou muito sensível.
Foram noites seguidas com pesadelos com o prédio de Londres. Um inferno, noite após noite. Acordei sobressaltada. Também eu queimada. Gritos, filhos lançados pela janela, gente fechada numa incineradora gigante... Interruptor ininterruptamente no On. O cérebro sempre ligado. Sempre lá, sempre no fogo. Ai... E as pessoas que reclamavam o número de mortos? Que eram mais, muito mais... E eu a querer irromper ecrã adentro e dizer-lhes que não, que aquele não era o número de mortos, era o número de cadáveres. Dizer-lhes que outros mortos tinham, na verdade, sido cremados. Estavam ali sim, mas desfeitos em cinzas algures naquele monstro de betão. Almas expostas a 900ºC. Inencontráveis, portanto.

Este Sábado foi um dia bom para nós. Muito bom, Fomos passar o fim de semana fora. Almoço com família alargada, sesta com o filho mais novo, dia de praia perto de perfeito. As crianças felizes. Areia e cabelos molhados. Histórias de dezenas de caranguejos, à sombra a descansar. Duches quentes que a praia foi longa e jantar ligeiro. Saí para caminhar à beira mar. Até me doerem as pernas. Eu comigo. Feliz. Na ignorância. Regressei e deitei-me a ler. Internet algures, perdida com o telemóvel, talvez no saco da praia. Adormeci cedo e cedo acordei. E vivi tudo outra vez. Aquele inferno. Aquelas labaredas. O calor. O calor que me calou. Outra vez. De site em site. Calada. Sozinha. A remoer.

E depois estrebucho. E depois grito.

Porque somos o País que deposita as fichas todas na Nossa Senhora de Fátima.

Porque somos o país que não tem um plano de emergência nacional. 

Porque somos o país que não sabe o que há de fazer quando a catástrofe chega. 

E porque há de a catástrofe chegar? 

Pois se temos o Ronaldo e o Salvador Sobral, que sentido é que isso faz? Quem poderia prever?

Porque isto não foi a queda de um autocarro ao Rio (catástrofe fechada, semelhante à queda de um avião, sabe-se exactamente quem procurar).

Porque isto não foi uma enxurrada fruto de chuva e mais chuva. Muita chuva, mas durante um espaço relativamente curto de tempo.

Não. Isto foi uma catástrofe aberta (quem?! quem procuramos?) prolongada no tempo (como?! como paramos isto?). Isto é difícil. Pois é. É difícil aqui e em qualquer parte do mundo. Mas isto não foi inesperado. Não foi um tsunami. Foi um incêndio numa zona vulnerável num dia muito quente.

Não há qualquer plano de acção para isto no nosso país. Não existe. Nem para catástrofes fechadas, nem para catástrofes abertas. Catástrofe grandes, pequenas, ou assim-assim. Em qualquer caso é, basicamente, o salve-se quem puder. Morra 1, morram 10, morram 100, morram 1000. Caia água do céu, abra-se a porta do inferno, trema a terra, caia um avião. Não há nada. Que Nossa Senhora nos proteja.

Lembrais-vos de quando se evadiram prisioneiros de Caxias ainda este ano? O que se fez?! Ligou-se o 112 e, posteriormente, deu-se o alerta por email. Por email! E isto é o que acontece. Quer seja num incidente ou numa catástrofe. Vai-se indo e vai-se vendo. E depois logo se vê e faz-se o que se pode. E depois ninguém se entende. E depois anda tudo numa roda vida a correr em frente, quase sempre afinal em círculos, sem saber para onde se vai. Quais galinhas sem cabeça. E ninguém acode. E ninguém sabe. Ninguém sabe que instituições fazem o quê, onde começam os deveres de uns e os de outros. Tudo ao molho e fé em Deus. A "articulação" entre a instituição X e a Y não é mais que uma negociata ali decidida, a quente (literalmente), e em quaisquer cinco minutos. Num desperdício absurdo dos poucos recursos que temos, Não há articulação. Não há organização. Não há prevenção. Não há nada. Nada de nada. Há fé. 

E isto não pode ter apanhado ninguém de surpresa.... Avisos e mais avisos. temperaturas incendiárias previstas. Anunciadas. Embandeiradas. Uma zona desordenada, não tratada, de pinhal e eucalipto que arde invariavelmente todos os anos. E que este ano... Num fim de semana tórrido... Olha... Foda-se... Ardeu!! E esta, hein?! É que foi mesmo imprevisível, bolas!

Mortos. Dezenas e dezenas de mortos. Gente deixada à sua sorte... Gente num inferno. 

E a culpa?! A culpa ainda há de ser da falta de formação... De voluntários!!! Voluntários a quem se exige que entrem no inferno. Porque... Porque sim, então?! Gente a quem se dá uma palmadinha nas costas, qual ossinho que se atira para debaixo da mesa ao canito.

A culpa?! A culpa há de ser do calor. E do vento. E da trovoada.

Nunca das pessoas com capacidade de decisão. Isso não. Porque o São Marcelo disse logo na noite de Sábado que se fez tudo, tudo, tudinho, o que se pôde. E logo no dia a seguir a PJ encontrou a precisa árvore onde tudo começou. Raios partam lá isto, que azar o nosso. 

Pronto, já estrebuchei. Já me calo que a partir daqui só pode sair disparate.
Talvez vá vomitar antes.