E depois parece que sofro daquilo do Tourette, pois claro que parece...

É que fico f@did@, mesmo mesmo f@did@, quando a propósito daquela tragédia em que um carro vindo sabe-se lá de onde ceifa a vida de cinco peregrinos e chegados os companheiros a Mortágua, os companheiros de viagem, aqueles que ficaram cá para contar a história... {Deixai-me respirar que estou mesmo nervosa com esta merda}... Dizia eu que quando chegam os sobreviventes à sua terra, de autocarro e poucas horas depois do sucedido, têm à sua espera logo ali à saída do autocarro, mas mesmo mesmo logo ali, equipas de reportagem de todas as estações de televisão... E as pessoas quase têm de pedir licença que, cum c@r@lho, querem passar. E a mim sobem-se-me uns calores... Que se lá estivesse lembra-me que destava a atirar calhaus àquela cambada de abutres, filhos de uma grandessíssima meretriz...

Tinham de estar lá... Claro que sim... Os animais... Filmar os gritos de desespero e os abraços e a emoção de quem ainda não sabe muito bem o que aconteceu. Vale tudo menos tirar olhos. É que isto contribui de c@r@lho para perceber o que aconteceu. Pois então não contribui? É isso e informar que o que sobreviveu daquele ataque em Vila de Conde em que um doido - seu pai, lhe matou toda a família "teve que ser amparado várias vezes" durante o funeral...

Puta que os pariu... Quando não se respeita isto, quando não se respeita a dor na morte, não se respeita nada... Cambada de abutres! Devem ter orgulho no jornalismo de excelência que fazem.

ABUTRES! Todos! Cuspia-lhes em cima. Juro que cuspia.